Auf dem Gelände

Noch ein bisschen müd' um die Augen, dabei ist heute schon Mittwoch. Es ist angenehm ruhig, auch in der Mailbox, da liegt bloß ein Newsletter über neue Fonts. Mit der Leserin gefrühstückt im immergleichen Café und nochmal gaanz kurz das Thema gestreift, ihre Meinung ist ja immer noch wieder anders. Die Mutter war gestern auch kregel und hatte ihre Ansichten, die wir locker verteilt zwischen Nudeln mit Lachs, Scholle auf Bratkartoffeln und Stachelbeer-Baiser-Torte glattbügeln. Das Drängende ist raus. Ich erzähle ihr lieber von 3D-Filmen, Life of Pi z. B., angeblich gab's die damals auch, wann warst du denn das letzte Mal im Kino, wahrscheinlich 1950 oder 60. Über meinen Cousin lästert sie nicht mehr so oft, aber dafür bekommt Frau G. ihr Fett ab, die immer unangemeldete Besuche abstattet. Finde ich auch blöd.

Nachts fallen mir so Sätze ein: Der Mann, dem ich meine Knödel schenkte. Oder einfach die Knödel. Und Namen: Paul Kaulquappe. Ist sogar schwer, den bloß zu denken. Probehalber spreche ich ihn ins Dunkle und verdrehe mir dabei die schlaftrunkenen Lippen. Paul Kaulquappe – der Mann, dem ich die Knödel schenkte. Direkt aus dem Unbewussten ins Sprachzentrum gespült.

Die Gardinenstange ist runtergefallen, samt der Stoffbahn natürlich. Ich hab mich auf ein Lieblingsessen eingeschossen, und koch es etwas anders als sonst, Gemüse dämpfen, Nudeln kochen und alles zusammen nochmal kurz in die Pfanne zum Anbraten, Parmesan drauf. Essen.

Übrig bleibt nach der Debatte die Idee, solche Themen künftig früher zu transzendieren. Mann und Frau. Shiva und Shakti, irgendsowas. Ganz tief in meinem Herzen weiß ich, was ich damit meine.